Los que renuncian

 

Soy de los que no pueden callar. No porque el silencio me pese, sino porque hay verdades que solo existen si se dicen, pensamientos que se justifican en la palabra, sentimientos que toman forma cuando encuentran voz. No quiero ni sé disfrazar lo que pienso ni lo que siento. Me pertenezco en mi sinceridad, en mi derecho a nombrar lo que veo y lo que rechazo. No espero que todos lo comprendan, pero tampoco concedo indulgencias a la cobardía ajena.

Porque si hay quienes se conceden el privilegio de hablar sin que sus palabras se correspondan con sus actos, si existen aquellos que se esconden tras discursos vacíos y justificaciones débiles, si eluden su propia verdad mientras eligen imponer la suya sobre otros, ¿por qué no habría de darme yo el derecho de nombrar lo que son?

Hablo porque puedo, porque quiero y porque me sostengo en lo que digo. Y es precisamente por eso que me resultan intolerables los que renuncian a hacerlo. No todo el que calla es prudente ni todo el que se aparta lo hace por sabiduría. Hay quienes confunden la retirada con el resguardo, la inacción con la serenidad, la mentira con la paz. No es la vida la que los doblega, sino su propia incapacidad de sostenerse en ella. Son los que renuncian a la lucha antes de que esta comience, los que no soportan el peso de sus propias decisiones y prefieren desdibujarse en la nada antes que cargar con la verdad.

La cobardía no es solo la ausencia de valor; es la negación de la existencia en su forma más cruda. Es eludir el conflicto para evitar el dolor, es mirar hacia otro lado cuando la vida exige presencia, es construir un refugio de excusas y medias verdades donde nada duele porque nada se enfrenta. Pero el miedo que no se combate se transforma en una prisión que poco a poco se cierra sobre sí misma, y quienes huyen del fuego acaban asfixiados en su propio aire viciado.

Son aquellos que, cuando la vida los empuja a asumir su propia historia, prefieren fingir que no han sido ellos quienes la han escrito. Esquivan el error en lugar de redimirlo, evitan la culpa en lugar de afrontarla, repiten para sí mismos que todo fue un accidente, que las circunstancias los llevaron, que nunca hubo opción. Pero la hay. Siempre la hay. La dignidad no es un don con el que se nace, es una elección constante, un acto de voluntad que distingue a quienes se sostienen de quienes se diluyen.

Y en esa renuncia no solo se traicionan a sí mismos, sino que desgastan y destruyen lo que los rodea. Porque el cobarde no se desvanece sin más; deja tras de sí un vacío, una herida abierta, una ausencia sin explicación. Se marcha sin despedirse, da la espalda sin sostener la mirada, deja sin respuesta las preguntas que él mismo provocó. No tiene la fortaleza de un enemigo, ni siquiera la decencia de un adversario digno; es un borrón en la historia, una sombra que se desdibuja antes de ser confrontada.

Pero lo que no se asume no desaparece. Lo que se esquiva no se redime. El que huye de sí mismo solo prolonga la inevitable cita con su propia miseria. Porque no hay paz en la cobardía, solo una existencia a medias, un algo que pudo haber sido y no fue, una máscara que tarde o temprano caerá ante el peso de su propia inconsistencia.

La cobardía es un espejo que tarde o temprano devuelve una imagen distorsionada. No es solo un daño infligido a los demás, sino una herida autoinfligida que nunca deja de supurar. Porque quien no se enfrenta a sí mismo se convierte en un espectro de lo que pudo ser, un ser condenado a la incertidumbre de su propia fragilidad. Se alejan de todo lo que exige un mínimo de entrega, de lucha, de sacrificio, de responsabilidad. Prefieren la sombra de lo efímero, la levedad de lo que no compromete, la distancia de lo que no los obliga a sostenerse. Pero nada desaparece solo porque se elija ignorarlo. Los errores no se desvanecen en el aire ni el tiempo absuelve lo que no se expía.

Y en su huida, no solo se destruyen a sí mismos, sino que arrastran con ellos la confianza ajena, el afecto que no supieron sostener, la lealtad que nunca aprendieron a corresponder. Porque la cobardía no es solo un refugio para quien la ejerce, sino un peso para quienes los rodean. Es un abismo que consume la seguridad de aquellos que creyeron en ellos, que apostaron por su integridad, que esperaron de su parte un mínimo de honestidad. Pero el cobarde no responde, no sostiene, no repara. Se desvanece antes de tener que mirar a los ojos a quienes han quedado en pie tras su retirada.

Y así viven, en un exilio autoimpuesto, atrapados en la paradoja de su propia debilidad: incapaces de luchar, pero también incapaces de encontrar paz en su rendición. Se convencen de que no hicieron daño, de que la vida los empujó, de que nunca tuvieron opción. Pero la verdad es otra: renunciaron a la posibilidad de ser algo más, de sostenerse en la verdad, de enmendar lo que rompieron. Porque el valor no es la ausencia de miedo, sino la capacidad de enfrentarlo. Y ellos eligieron no hacerlo.

Sin embargo, ya no cargo con ello. Ni con su culpa ni con la mía. Si alguna vez los cobardes fueron mi herida, si alguna vez permití su sombra en mi vida, ya no les pertenezco. He nombrado lo que son y lo que fui, he reconocido mi error de haber esperado valentía en quien solo sabía desaparecer. Y en esa aceptación, en ese juicio sincero y sin indulgencias, he encontrado mi propia absolución.

Estoy libre. No porque me lo hayan concedido, sino porque me lo he tomado. No hay nada que expiar cuando se ha dicho la verdad. No hay culpa en quien se sostiene. No hay deuda en quien ha saldado consigo mismo su propia historia.

Así que sigo adelante, con la certeza de haber sido, de haber hablado, de haber sentido, de haber esperado y de haber aprendido. Con el peso de los que renunciaron por fin lejos de mis hombros. Con la paz intacta de quien no se esconde. Con la valentía entera de quien sigue en pie.

Y mientras ellos, los cobardes, cuando miran a su alrededor y encuentran vacío, aún tienen la osadía de preguntarse por qué.

G.G.