Cosas de la vida. By G.G.

  Llego a este punto de reflexión en medio de un tiempo convulso, marcado por el vaivén del encuentro y la pérdida. He conocido a muchas personas, sí, pero también me he visto obligado a despedirme de otras que fueron esenciales en mi vida. Lo que queda tras ese balance no es solo un vacío, sino un silencio denso que empuja hacia dentro, una necesidad de escarbar en las raíces más hondas de lo que soy. Gracias a la terapia, a la introspección y a un esfuerzo honesto por comprenderme, he comenzado a vislumbrar las causas de ciertas heridas que arrastro desde hace tiempo: mi desmedido cuidado hacia los demás, mi sensibilidad extrema ante la ausencia de reciprocidad, el dolor que provoca un mundo que no responde con la misma ternura con la que uno se entrega. En ese proceso —como si el destino jugara con sus propias ironías— decidí matricularme en el Máster de Filosofía. Y precisamente este mes trabajo sobre el problema de lo social. Pero cada lectura, cada autor, cada sistema, me...

  He llorado porque se acabó el café. Y porque el cielo está nublado, como mi vida. He gritado en silencio (porque hay vecinos). He declarado una guerra contra el espejo. Perdí. Me senté en el sofá como si fuera el trono de mis desgracias. El mando no tenía pilas. El destino también falla. Le dije a la planta que ya no podía más. Me ignoró. Otra traición. Hoy me puse negro. No de luto. De estilo. Para estar triste, pero con presencia. Dramáticamente, abrí la ventana. Me dio frío. La cerré. No todo es metáfora. He escrito cuatro mensajes que no envié. Uno decía “ok.” Otro, “me has destrozado.” El tercero, “xd.” El cuarto era un audio. Lo borré por dignidad (mentira, por cobardía). He decidido no volver a amar. Hasta el martes. El corazón tiene mala memoria. Mi tragedia es estética. Mi caos, programado. Mi lágrima, influencer. Y así, entre suspiros y snacks, construyo mi leyenda. No me mires así. Estoy sufriendo, con estilo. G.G

Fotograma Filme "Escuela de Conducta". Edgar Ariel El suelo del pasillo está cubierto de palabras que nunca se dijeron, como dientes de leche escondidos bajo una alfombra rota. Alguien los pisa cada noche, pero no grita. Ya no recuerda cómo se hace. Una sombra en la ventana permanece quieta desde hace días. No mira hacia dentro, espera que el vidrio estalle desde fuera. La espera es una forma de castigo que no tiene verdugo. Un animal muerto en mitad del pecho. No huele aún, pero se pudre despacio, como las cosas que se quisieron y no se tocaron. La infancia cuelga de un perchero oxidado, lleva el abrigo aún manchado por una lluvia que nadie vio caer. Nadie lo usa, pero tampoco lo tira. Hay heridas que se guardan por si acaso un día alguien pregunta. La lámpara sigue encendida en una habitación sin puertas. Ilumina solo la ausencia, como una linterna apuntando al agua. Se ve el reflejo, pero no el fondo. Una mujer pasa los dedos por una fotografía que ya no tiene rostro. Se l...