Frontera

 

El cruce de fronteras - Pixabay

No me conformo con lo superficial.

Mi amor y mi fuerza son elecciones,

no entregas automáticas.

Quien quiera acercarse

debe mirar, esperar,

 sostenerse en esa intensidad.

 

 

Quien no distingue la brasa entre las sombras,
apenas roza el humo.
Nunca el fuego.

Se queda allí,
donde todo parece suficiente,
como si la penumbra alcanzara.
Como si el ardor no reclamara más que un gesto distraído.

No.

Lo que arde no se ofrece en bandeja.
No se reduce a la claridad inmediata.
Se esconde.
Se guarda.
Se dilata en la hondura.

¿Qué es lo hondo?

Quien no sabe esperar,
quien no sabe mirar más allá de lo evidente,
se queda afuera. 

Vivo en mí.
En mí y en el pulso que no cedo.
Un incendio bajo la palma,
un resplandor que pocos ven.

Luna entera en un cielo invisible.
Raíz que crece en el lodo.
Viento que se enreda en los tejados,
que arrastra nombres del pasado,
que los vuelve irreconocibles.
Mar que no entiende de derrota,
olas que regresan una y otra vez.

Lanzo una pregunta al aire:
¿Quién resiste la mirada fija de una intensidad que no flaquea?
¿Quién se atreve a amar sin confundirse con la jaula de lo fácil?
¿Quién acepta la libertad como forma de ser y no escapar?

No todos.
No la mayoría.

La pasión no se disfraza.
Se sostiene sola.
Incluso en el vacío.
Palabra sola.
Silencio que habla sin boca.
Claridad que duele.

Cada latido que guardo en mi piel
es un relámpago retardado,
una chispa que marca frontera.
Quien decida cruzar, 

si alguna vez lo hace,
descubrirá al fin,
si lo que ardía,
era convite o condena.

 

G.G.